Alkandora

velho chico

2011-05-17T01:05:00.014-03:00

Kisses to the World by Axel Wiewel (Flickr)

..Oh, Signore
fa' di me lo strumento della tua pace;
Là, dove è l'odio che io porti l'amore.
Là, dove è l'offesa che io porti il perdono.
Là, dove è la discordia che io porti l'unione.
Là, dove è il dubbio che io porti la fede.
Là, dove è l'errore che io porti la verità.
Là, dove è la disperazione che io porti la speranza.
Là, dove è la tristezza, che io porti la gioia.
Là, dove sono le tenebre che io porti la luce.
...
fa' ch'io non cerchi tanto d'essere consolato, ma di consolare.
Di essere compreso, ma di comprendere.
Di essere amato, ma di amare.

Poiché è donando che si riceve,
è perdonando che si ottiene il perdono,
ed è morendo, che si risuscita alla vita eterna.

...

Preghiera di San Francesco

cristal

2011-04-18T00:43:00.006-03:00

Seagull by Koen Hillewaert

Sim, foi que nem um temporal/ Foi um vaso de cristal/ Que partiu dentro de mim/ Ou quem sabe os ventos/ Pondo fogo numa embarcação/ Os quatro elementos/ Num momento de paixão/ Deus, eu pensei que fosse Deus/ E que os mares fossem meus/ Como pensam os ingleses/ Mel, eu pensei que fosse mel/ E bebi da vida/ Como bebe um marinheiro de partida, mel/ Meu, eu julguei que fosse meu/ O calor do corpo teu/ Que incendeia meu corpo há meses/ Ar, como eu precisava amar/ E antes mesmo do galo cantar/ Eu te neguei três vezes/ Cais, ficou tão pequeno o cais/ Te perdi de vista para nunca mais / Mais, mais que a vida em minha mão/ Mais que jura de cristão/ Mais que a pedra desse cais/ Eu te dei certeza/ Da certeza do meu coração/ Mas a natureza vira a mesa da razão...

Música de Chico Buarque e Francis Hime

tarde no campo

2011-04-14T02:23:00.013-03:00

Picture by Konaboy ; Flickr

Caminho do campo verde / estrada depois de estrada. Cercas de flores, palmeiras, / serra azul, água calada. Eu ando sozinha / no meio do vale. / Mas a tarde é minha Meus pés vão pisando a terra / Que é a imagem da minha vida: tão vazia mas tão bela, / tão certa, mas tão perdida! Eu ando sozinha / por cima de pedras. / Mas a flor é minha. Os meus passos no caminho / são como os passos da lua; vou chegando, vai fugindo, / minha alma é a sombra da tua. Eu ando sozinha / por dentro de bosques. / Mas a fonte é minha. De tanto olhar para longe, / não vejo o que passa perto, meu peito é puro deserto. / Subo monte, desço monte Eu ando sozinha / ao longo da noite, / Mas a estrela é minha.

(Cecília Meireles)

Just love it

away

2011-03-21T01:58:00.004-03:00

Caterpillar in the tree/ How you wonder who you'll be/ Can't go far but can always dream/ Wish you may and wish you might/ Don't you worry/ Hold on tight/ I promise you/ There will come a day/ Butterfly fly away

Mount Assiniboine. Canadian Rockies by Rockwell Kent. Song: Butterfly Fly, Miley Cyrus

xadrez

2011-03-20T21:21:00.008-03:00

Amor a gente sente. É uma coisa que move e empata de uma só vez. Inspira e atrapalha as idéias¹. A gente tem amor que oferece e um não quer. Outro quer mas a gente não dá. E ainda vem um terceiro e diz (com outras palavras) pra deixar sobre a mesa. Mas daí o amor vira utilidade: de parceiro de dança a peso de papel. Não sei se amor move montanhas. Faz a gente viajar, escrever, pintar o cabelo. A gente às vezes até move de lugar pra satisfazer o amor da gente. Mas geralmente quem ama não quer que nada mude ou se mova. A montanha é que move. Minhas montanhas, suas montanhas, como num jogo de xadrez. É isso. Amor é um jogo de xadrez. Vencem os dois quando conseguem evitar o xeque-mate. Não é só na Pérsia e todo mundo sabe: se o rei está morto, a rainha provavelmente também. Morrem os monarcas de um lado, morrem também do outro. Pois é tudo o espelho de uma coisa só vista de ângulos diferentes. Claro, a rainha pode tomar outro marido, o que muitas vezes acontece. Mas daí já é outra história. Outro amor. O objetivo do jogo no amor é continuar jogando. Acabou, perdeu. Mas no amor e no xadrez é difícil evitar o confronto de coisas diferentes sem que uma oblitere a outra. E sempre há coisas diferentes. Por isto a gente tem a ilusão de que o meu rei é diferente do seu rei. Pra piorar, as pessoas sempre querem chegar a algum lugar. Ver resultados. Por isto as pessoas movem montanhas ― mesmo que a montanha não esteja atrapalhando. É incrível o poder do ser humano em mover montanhas de todos os tipos: reais, imaginárias, monetárias, culturais, alfandegárias. O amor não tem nada a ver com isso. A associação com a montanha foi uma idéia inventada pra desmoralizar o amor. Porque amor que não move montanha não se preza. Daí o amor míngua em auto-estima e morre. Pois o amor que eu sinto não move coisa alguma. Quisera eu! Mas não move. O amor que eu sinto não tem resultado algum ultimamente. Não inspira, não faz ninguém feliz, não constrói nada. Só existe. Quem ele quer o dispensa. Se outra pessoa chama, não vai porque é teimoso. Não importa, eu digo pra ele: você é o máximo! Tudo de bom. E isso nos faz, os dois, mais felizes. Digo o mesmo do amor dos outros. Amor, todo tipo de amor, é sempre lindo. Não se mede amor com gráficos, projeções e planilhas. O importante é não maltratar o amor. Só um amor cheio de si pode mover montanhas. Mas não precisa. Basta pensar que pode. Amor realizado pensa que pode tudo. E às vezes pode. Mas mesmo quando não pode é mais feliz.

¹ Minhas idéias têm acento!

2011

2011-02-28T16:32:00.007-03:00

/ Vamos supor que já é 2011 (e eu estou tentando esconder o meu assombro). Será que eu volto? Ah, Alkandora, meu alter ego... Se ao menos Blogger oferecesse mais fontes do tipo non serif. Eu seria tão feliz.../

por exemplo

2009-01-20T06:25:00.016-02:00

Nada mais sábio

Art:Rene Magritte "La Trahison des Images"

tempo

2009-01-20T05:52:00.012-02:00

O tempo passa varrendo — é um tufão invisível. Perdoa nem realidade virtual nem fantasia. Passaram-se um-dois-três anos e descobri o assalto no meu tempo. A minha identidade cibernética virando pó. Mas e daí? Peguei trem, voei de avião, fui fazer outras coisas. Escrevo menos quando faço ginástica ou namoro. São duas coisas que dão trabalho. Hoje, fazendo faxina eletrônica encontrei parte da memória que só existe em External HD. Nem sei mais se escrevi ou copiei. Bom, fora a mídia, o baú de lembrança é o mesmo. Às vezes o tempo passa e assopra as letras, embaralha as idéias (com acento) e deixa um tipo de rastro qualquer. Nem sempre dá pra se fazer uma ciência forênsica do pensamento. Entender o que passou. A intenção do autor foge dele próprio, não é mesmo? Hoje eu queria estar deitada na praia comendo a palavra dos outros. Época em que eu media o tempo de bronzeado pelo número de páginas de um livro. Saudades. Na verdade senti voltar meu amor pelas palavras. Revirando textos antigos encontrei umas pérolas de desgostos passados, hoje parecendo memória emprestada. Talvez eu ainda tenha algum insight vindo deste rascunho de coisas que fui, senti, pensei e que se empilham em múltiplos layers de mim mesma.

neruda amanhece *

2006-12-18T16:32:00.002-02:00

''Quem separa o ontem da noite e do hoje que emprenhava sua taça? E que lâmina de água incessante ou de bronze roído ou de gelo impediu que acudisse meu peito às chamas que me procriaram? E quem sou? Pergunto às ondas quando enfim naveguei sem navio e pude me dar conta que o mar eu mesmo o levava nos olhos. (...)"
[... eu anoiteço; todo o resto me abandona; e todos; o mundo é um grande mar aberto sem bússola]

(*) Manchete de um comentário de Flávio Viegas Amoreira / Trecho de Neruda/ Figura do artista João Mak http://joaomak.net/

ho ho ho

2006-12-15T11:55:00.000-02:00

...

Quem não estaria? ; )

Feliz Natal!

tOut!

2006-12-10T02:33:00.012-02:00

"Tout élan de mon esprit commence dans mon sang"

[ R a i n e r ..M a r i a ..R i l k e ]

(...) " terá começado hoje, amanhã, aujourd'hui, toujour/ não há mais o tempo como o conheci/ deitamos a cabeça sobre plumas/ me perguntou por que/ e eu digo: somente pra fazer o sangue fluir como uma lava ou doce/ pois precisávamos/ voava com asas de um pássaro negro, as mesmas do anjo negro se consumindo/ Me deitei nesta cama; precisava queimar/ faz um calor insuportável e hoje é lua cheia/ um céu cheio de luas/ por dentro um lago fervilhando, quente, frio/ Não conheço mais o tempo/ o que conheço? um compasso/ uma palavra pulsada/ e então soou o traço afiado del acordeón; ríspido/ precisava sonhar e sonhava/ o tango surgiu como um grito vindo de dentro; não mais parou/ a batida insistente do tango retumbou noites inteiras/ e continuou a tocar por dentro."

Ilustração mundana: "Carmine Café" de Bill Brauer. Trilha sonora: Gotan Project! (no último). A supracitada (no texto abaixo): Cecília Meireles.

Meu sangue, minha palavra, meu salto no escuro/ Quem saberá?/ Já que as criaturas mitológicas se esconderam por detrás daquela lua, me responde esta conterrânea: O sangue sabe-o!/ AHHH.... só me resta suspirar/ E clamar: Gotan! (não o vampiro, exilado, mas a marcha musical)/ Santa Maria!/ Minha derrocada inútil para além dos muros de Fiji/ Quando é que me espera o emissário apocalíptico? Como era mesmo? "Até que o seu fogo veemente nos consuma sem a consumir" diz ela / Que me consuma!/ Eu espero sentada a próxima lua/ Tão despeitada quanto Nietzsche, me proclamo brasa e carvão a um só tempo.

...

2006-12-05T00:42:00.000-02:00

A lua está cheia...

eles

2006-12-03T19:43:00.000-02:00

( ... ) Havia a levíssima embriaguez de andarem juntos, a alegria como quando se sente a garganta um pouco seca e se vê que, por admiração, se estava de boca entreaberta: eles respiravam de antemão o ar que estava à frente, e ter esta sede era a própria água deles. Andavam por ruas e ruas falando e rindo, falavam e riam para dar matéria peso à levíssima embriaguez que era a alegria da sede deles. Por causa de carros e pessoas, às vezes eles se tocavam, e ao toque - a sede é a graça, mas as águas são uma beleza de escuras - e ao toque brilhava o brilho da água deles, a boca ficando um pouco mais seca de admiração. Como eles admiravam estarem juntos! Até que tudo se transformou em não. Tudo se transformou em não quando eles quiseram essa mesma alegria deles. Então a grande dança dos erros. O cerimonial das palavras desacertadas. Ele procurava e não via, ela não via que ele não vira; ela que, estava ali, no entanto. No entanto ele que estava ali. Tudo errou, e havia a grande poeira das ruas, e quanto mais erravam, mais com aspereza queriam, sem um sorriso. Tudo só porque tinham prestado atenção, só porque não estavam bastante distraídos. Só porque, de súbito exigentes e duros, quiseram ter o que já tinham. Tudo porque quiseram dar um nome; porque quiseram ser, eles que eram. Foram então aprender que, não se estando distraído, o telefone não toca, e é preciso sair de casa para que a carta chegue, e quando o telefone finalmente toca, o deserto da espera já cortou os fios. Tudo, tudo por não estarem mais distraídos.

"Por não estarem distraídos" de Clarice Lispector

[ Picture: "Beijo" de Rubens Gerchman ]

oe

2006-12-02T14:53:00.000-02:00

Poesia lenhosa... (é nome de livro)
/preciso de mais minutos/

nOt

2006-12-02T14:33:00.000-02:00

porque tem dias que

é melhor "não"

"Not Now" by Will Fowler

[ http://www.flickr.com/photos/98301161@N00/ ]

fOm!

2006-12-02T14:24:00.000-02:00

" — Lancinante é quando o mal vem acompanhado de surpresa. Porque coisa ruim já não é bom. Imagina ser pego de calças na mão! (ninguém há de merecer). Depois, pra além do desgosto, a decepção humilhante de saber-se enganado. Constatado o fiasco do seu intelecto. Mais tarde ainda a assanhada raiva frente-a-por-causa-da cósmica traição. E o desterro do objeto de crença lançado ao mar da sua pueril vergonha. Morre fé infeliz! Morre confiança inverossímil! Morre desgraçada — obtusa ilusão desfeita num tropeço em praça pública! Morre, que a multidão de invisíveis superegos ri de ti até molhar as invisíveis ceroulas. "

...
"fonobrejo e lengalengas" ou "o grito" ou "lamúria das tralhas sensíveis";

["Homem, esquece!" já dizia Nietzsche] [ data indeterminada e 'inexpirante']

sublimação

2006-11-18T21:20:00.001-02:00

"Pelo amor de deus/ Não vê que isso é pecado, desprezar quem lhe quer bem/ Não vê que deus até fica zangado vendo alguém/ Abandonado pelo amor de deus/ □ Ao nosso senhor/ Pergunte se ele produziu nas trevas o esplendor/ Se tudo foi criado - o macho, a fêmea, o bicho, a flor/ Criado pra adorar o criador/ □ E se o criador/ inventou a criatura por favor/ Se do barro fez alguém com tanto amor/ Para amar nosso senhor/ □ Não, nosso senhor/ Não há de ter lançado em movimento terra e céu/ Estrelas percorrendo o firmamento em carrossel/ Pra circular em torno ao criador/ □ Ou será que o deus/ Que criou nosso desejo é tão cruel/ Mostra os vales onde jorra o leite e o mel/ E esses vales são de deus/ □ Pelo amor de deus/ Não vê que isso é pecado, desprezar quem lhe quer bem/ Não vê que deus até fica zangado vendo alguém/ Abandonado pelo amor de deus..."

...

Hoje decorri mergulhada na voz de Maria Rita... Música move, embala. E eu desejava faze-la brotar aqui.

...

Como ressaltou Wisnik na leitura do belo conto de Guimarães Rosa: palavra é som; o próprio som, poesia. A letra de Chico e a música de Edu Lobo juntas são duas, três vezes poesia. Na voz de Maria Rita.. quatro, cinco, dez vezes poesia. E se coincide com nossa voz interior... é poesia incalculável. Estava certo o poeta... a música é uma forma de oração. Sobre todas as coisas. Sim. Estrela. Estrela. Criador. Criatura. Fantasia. Em mim: saudades.

...

"Estrela, estrela... / Como ser assim...?/ Tão só, tão só.../ E nunca sofrer./ □ Brilhar, brilhar/ Quase sem querer/ Deixar, deixar/ Ser o que se vê./ □ No corpo nu da constelação/ Estás, estás sobre uma das mãos/ □ E vais e vens como um lampião/ Ao vento frio de um lugar qualquer./ □ É bom saber que és parte de mim/ Assim como és parte das manhãs./ Melhor, melhor é poder gozar/ Da paz, da paz que trazes aqui./ □ Eu canto, eu canto/ Por poder te ver/ No céu, no céu/ Como um balão/ Eu canto e sei que também me vês/ Aqui, aqui com essa canção." [Vitor Ramil]

...

"ps's": 1. "O Recado do Morro" de Guimarães Rosa, com toda a profundidade da obra deste, é de ser lido duas vezes à sombra de uma palmeira; 2. Da série 'Grandes Cursos Cultura Na TV', a preleção do genial músico e ensaísta José Miguel Wisnik vale a pena ser ouvida até de olhos fechados pra se saborear bem (e é de graça! http://www.tvcultura.com.br/default.aspx ); 3. Creio que Vinicius me perdoaria por estender a religiosidade para além do samba; 4. Tentando encontrar a transcrição da palestra de Wisnik descobri um assombro. Anos atrás uma das apresentações que mais marcou a existência dos meus sentidos foi a dança mineira do Grupo Corpo encenada no Palácio das Artes de Belo Horizonte. Perfeita. Na trilha, composições de Ernesto Nazareth, um dos meus prediletos (!); e não é que tinha um dedo (e o cérebro) de Wisnik também ali? 5. Sacralidade, pra mim, é isto, coincidência de preciosidades: Minas; Ernesto; Wisnik; Corpo; Rosa; Palavra; Chico; Edu; Maria; Ramil. Um compêndio de divindades. Só assim me ajoelho... e rezo; 6. Prece... involuntária decorrência de momentos de êxtase; 7. A imagem é de Isabella Rosellini... cuja beleza inspira tanto quanto música.

just perfect

2006-11-14T23:57:00.000-02:00

daisies blow by koen http://www.flickr.com/photos/d_oracle/

We'll do it all / Everything / On our own □ We don't need / Anything / Or anyone □ If I lay here / If I just lay here / Would you lie with me and just forget the world? □ I don't quite know / How to say / How I feel □ Those three words / Are said too much / But not enough □ If I lay here / If I just lay here / Would you lie with me and just forget the world? □ Forget what we're told / Before we get too old / Show me a garden that's bursting into life □ Let's waste time / Chasing cars / Around our house □ I need your grace / To remind me / To find my own □ If I lay here / If I just lay here / Would you lie with me and just forget the world? □ Forget what we're told / Before we get too old / Show me a garden that's bursting into life □ All that I am / All that I ever was / Is here in your perfect eyes, they're all I can see □ I don't know where / Confused about how as well / Just know that these things will never change for us at all □ If I lay here / If I just lay here / Would you lie with me and just forget the world?

[ 'chasing cars' by snow patrol]

...

From what's left of my heart... thank you.

qui?

2006-11-14T23:04:00.000-02:00

" (...) Con alivio, con humillación, con terror , comprendió que él también era una apariencia, que otro estaba soñándolo."

(...) Com alívio, com humilhação, com terror, compreendeu que era também aparência, que outro o estava sonhando. /'Las ruinas circulares'; Jorge Luis Borges/

http://www.ciudadseva.com/textos/cuentos/esp/borges/ruinas.htm

sim

2006-11-12T18:59:00.000-02:00

sim, nós sabemos.
[verdade capturada pelas lentes de 'Bart'; http://www.olhares.com/bartigno]

som

2006-11-10T22:46:00.000-02:00

Attadīpā viharatha

Attasaranā anaññasaranā

mas

2006-11-08T20:28:00.000-02:00

Vamos, não chores./ A infância está perdida./ A mocidade está perdida./ Mas a vida não se perdeu./ □ O primeiro amor passou./ O segundo amor passou./ O terceiro amor passou./ Mas o coração continua. □ Perdeste o melhor amigo./ Não tentaste qualquer viagem./ Não possuis carro, navio, terra./ Mas tens um cão. □ Algumas palavras duras,/ em voz mansa, te golpearam./ Nunca, nunca cicatrizam./ Mas, e o humour?/ □ A injustiça não se resolve./ À sombra do mundo errado/ murmuraste um protesto tímido. □ Mas virão outros. Tudo somado, devias/ precipitar-te, de vez, nas águas./ Estás nu na areia, no vento... (...)

['Consolo Na Praia' by Carlos Drummond de Andrade] [E bela foto de 'Bart'; http://www.olhares.com/bartigno]

saudade

2006-11-08T20:04:00.000-02:00

...

" Tenho saudade de mim mesmo, / saudade sob aparência de remorso, / de tanto que não fui, a sós, a esmo,/ e de minha alta ausência em meu redor./ Tenho horror, tenho pena de mim mesmo/ e tenho muitos outros sentimentos/ violentos. Mas se esquivam no inventário,/ e meu amor é triste como é vário,/e sendo vário é um só. Tenho carinho/ por toda perda minha na corrente/ que de mortos a vivos me carreia/ e a mortos restitui o que era deles/ mas em mim se guardava. A estrela-d'alva / penetra longamente seu espinho/ (e cinco espinhos são) na minha mão."

...

Credits: http://www.flickr.com/photos/98301161@N00/ 'Floating Down' by Will Fowler ; 'Estrambote Melancólico' by Carlos Drummond de Andrade; 'Hands Copy' by Ghosts of Angels http://www.flickr.com/photos/chrispm/

z

2006-11-07T00:12:00.000-02:00

/ time after time... só a voz de chet baker pode me curar/

y

2006-11-05T21:11:00.000-02:00

Ah, insensatez que você fez/
Coração mais sem cuidado/
Fez chorar de dor o seu amor/
Um amor tão delicado

Cravou um punhal no meu amor, como nos filmes. E veio rasgando palmo a palmo. Cirurgicamente. Sem piedade. Natural como um bicho comendo outro bicho. Um ciclo. Cada coração lutando a própria sobrevivência corpo a corpo. □ Eu aceito — a carnificina necessária frente à desilusão e o desencontro. É preciso não ter dó; assassinar a punhaladas mesmo. Como animais. Em que o gesto mais violento nem sempre faz sangue ou nos quebra os ossos. □ Basta uma ausência com força de explosão atômica aniquiladora e já viramos pó. Basta incompreensão do tipo agudo sem defesa. Basta um desalinho de órbitas e queimamos no contato da estranha atmosfera. Outra vez carne e fogo. Outra vez pó. □ Na vida como nos filmes, esta fatalidade fortuita: e quem nos conduz emoção e pensamento? Não sei. Porque andam sós; emancipados; sem nos prestar satisfação. E vez ou outra saem por aí cometendo crimes de amor ou desamor; tão cruel quanto ingenuamente. □ Com o punhal cravado no peito lembro esta verdade tão serena. Eterna. Em que não há pecado ou culpa. Onde a gente morre amparado de certo perdão. Nós mesmos a nos redimir morrendo. De forma tão dolorosa ou mais — morte é sempre morte. E ela sempre vem. Aos poucos ou assim grotesca; nos dilacerando e expondo vísceras e alma aos urubus.

insensatez

nossa de cada dia

/ao alto: música de vinícius/

x

2006-10-18T19:43:00.000-03:00

Uma nova forma de ver. Um olhar. Meu olhar.

otoño

2006-10-16T14:27:00.000-03:00

José Carlos Becerra
/El otoño recorre las islas/

"A veces tu ausencia forma parte de mi mirada, /mis manos contienen la lejanía de las tuyas /y el otoño es la única postura que mi frente puede tomar para pensar en ti. /A veces te descubro en el rostro que no tuviste y en la aparición que no merecías, /a veces es una calle al anochecer donde no habremos ya de volver a citarnos, /mientras el tiempo transcurre entre un movimiento de mi corazón y un movimiento de la noche. / A veces tu ausencia aparece lentamente en mi sonrisa igual que una mancha de aceite en el agua, /y es la hora de encender ciertas luces /y caminar por la casa /evitando el estallido de ciertos rincones. / En tus ojos hay barcas amarradas, pero yo ya no habré de soltarlas, /en tu pecho hubo tardes que al final del verano /todavía miré encenderse. /Y éstas son aún mis reuniones contigo, /el deshielo que en la noche /deshace tu máscara y la pierde. "

El Poder de la Palabra

www.epdlp.com

[ Picture by Carlos Vilela http://www.olhares.com/foto611037.html]

lo que pasa

2006-10-14T18:52:00.000-03:00

Cuando nada sucede,/ y el verano se ha ido,/ y las hojas comienzan a caer de los árboles,/ y el frío oxida el borde de los ríos/ y hace más lento el curso de las aguas;/ Cuando el cielo parece un mar violento,/ y los pájaros cambian de paisaje,/y las palabras se oyen cada vez más lejanas,/ como susurros que dispersa el viento;/ Entonces,/ ya se sabe,/ es lo que pasa: / Esas hojas, los pájaros, las nubes,/ las palabras dispersas y los ríos,/ nos llenan de inquietud súbitamente/ y de desesperanza./ No busquéis el motivo en vuestros corazones. / tan sólo es lo que dije: / lo que pasa./

A.n.g.e.l.. G.o.n.z.á.l.e.z
http://noctambulario.blogspot.com/

tons

2006-10-14T18:38:00.000-03:00

octubre, mes sin dioses

2006-10-14T18:37:00.000-03:00

[...] Los japoneses piensan que éste es el mes-sin-dioses. / Lo celebran así. No aliteran octubre con oro desprendido de los árboles frágiles, ni con revoluciones que cambiaron la historia. / Octubre como tregua. Como ausencia de todo lo que excede los límites. Así para nosotros sea: liberación. Porque ya no se exhiben los implacables dioses desnudos del verano, los demasiados dioses, y falta todavía mucho para que nazca el niño del invierno,/ y más allá no alcanza la vista, desde este mes de distancias, mes de lejanías, imperfecto, logrado, fortuito. Que así sea para nosotros. Sin los ocho millones de dioses que se esconden en la ciudad o el bosque, las escalas coinciden con nuestras estaturas./ Dejémonos llevar por los presentimientos./ Escribamos las cosas con las letras minúsculas./ Celebremos octubre por su ausencia de dioses./ Disfrutemos su nombre porque sólo es un número de una serie truncada. Y olvidada. Es octubre. Tenemos treinta días sólo para nosotros.

Juan Antonio González Iglesias

http://noctambulario.blogspot.com/

correios

2006-10-13T18:45:00.000-03:00

[ Correios de Portugal by Camilo Pina Cabral ]

architects!

2006-10-09T19:12:00.000-03:00

The reason why

I'm changing profession

...

[charge publicada na revista projeto/ sabe-se lá quando]

adorno

2006-10-09T00:29:00.000-03:00

" ( ... ) Toma/isto que tenho pra dar / pareça escasso ou/ pequeno./ É o que tenho/ forjado à minha/ vivência maior/ em toda angústia/ e alegrias que tive./ É só isto, inteiro/ eu, inteira/ sem muitas palavras/ou galanteios/ A alínea verdadeira/ o meu presente, /e a possibilidade/ de continuar a sê-lo/ reparti-lo/ multiplicá-lo."

eis

2006-09-29T19:57:00.000-03:00

tua mão

2006-09-29T19:56:00.000-03:00

Dá-me a Tua Mão
(donne-moi ta main)

"Dá-me a tua mão: Vou agora te contar como entrei no inexpressivo que sempre foi a minha busca cega e secreta. De como entrei naquilo que existe entre o número um e o número dois, de como vi a linha de mistério e fogo, e que é linha sub-reptícia. Entre duas notas de música existe uma nota, entre dois fatos existe um fato, entre dois grãos de areia por mais juntos que estejam existe um intervalo de espaço, existe um sentir que é entre o sentir - nos interstícios da matéria primordial está a linha de mistério e fogo que é a respiração do mundo; e a respiração contínua do mundo é aquilo que ouvimos e chamamos silêncio..."

Clarice Lispector

[Sleeping Woman by Pablo Picasso; 1952]

— Take my hand: I am going to tell you about my entrance into the inexpressible realm that was always my blind and secret pursuit. How I entered into that which exists between the numbers one and two, how I saw the line of mystery and fire, how that border is a surreptitous one. Between two musical notes there's another note, between two facts another fact exists, between two grains of sand, no matter how close they are, there's an interval of space, there's a feeling between feeling – in the spaces of primordial material we find the membrane of mystery and fire that is the world's breathing; and the world's continuous breathing is what we hear and call silence… [Translated by Jason]

azul

2006-09-27T03:45:00.000-03:00

abril, gosto tanto de ti; aqui os céus são azuis e contudo se esverdeiam mesclando seu outono à minha primavera; o ar é um cortejo frio e poucas folhas se amarelam, mas o sol é eterno e lúcido olhar sobre a areia cinzenta das ruas; em abril, todo fim de estação é sempre um tempo de adeus; quero me despedir e não quero; lanço as mãos ao ar num aceno, mas meus olhos perduram, ficam, tentando estranho jazigo à sombra deste afeto; aqui, longínquo abril, as buganvílias se preparam pra florir; e a ti, folhas caem sob brancos tapetes feito esquecimento; gosto tanto de ti, ainda sem esquecer os céus que são do mesmo azul; agora, no entanto, sob os pés da nova estação tudo é pedra sem caminho.

[Nap on Cushions by Pierre Boncompain]

pessoa

2006-09-22T01:38:00.000-03:00

(...) Dentro de mim há um só vácuo, um deserto, um mar noturno. (...) E à tona dele, como algas, boiam meus sonhos desfeitos...

[F. Pessoa]

Picture: Inpulsa by Sweetshared

/ ... /

2006-09-22T01:32:00.000-03:00

SZERETLEK

'sperança

2006-09-10T23:48:00.000-03:00

A 'sperança, como um fósforo inda aceso,/ Deixei no chão, e entardeceu no chão ileso./ A falha social do meu destino/ Reconheci, como um mendigo preso./ Cada dia me traz com que 'sperar/ O que dia nenhum poderá dar./ Cada dia me cansa de esperança ... / Mas viver é sperar e se cansar.

[ Fernando Pessoa ]

Foto de Paulo Mora [http://www.olhares.com/]

"a"

2006-08-04T19:15:00.002-03:00

As many as there are

"How big are things?"
(good question!)
http://www.vendian.org/howbig/?&page=microfloor

...

2006-07-05T02:20:00.000-03:00

lost...

encontro

2006-07-05T01:55:00.000-03:00

não

2006-07-04T00:07:00.000-03:00

[no comments]

...

2006-07-03T23:40:00.000-03:00

" […] Allá, donde terminan las fronteras, los caminos se borran. Donde empieza el silencio. Avanzo lentamente y pueblo la noche de estrellas, de palabras, de la respiración de un agua remota que me espera donde comienza el alba. […]

[…] Allá, donde los caminos se borran, donde acaba el silencio, invento la desesperación, la mente que me concibe, la mano que me dibuja, el ojo que me descubre. Invento al amigo que me inventa, mi semejante; y a la mujer, mi contrario: torre que corono de banderas, muralla que escalan mis espumas, ciudad devastada que renace lentamente bajo la dominación de mis ojos. Contra el silencio y el bullicio invento la Palabra, libertad que se inventa y me inventa cada día. "

["Libertad bajo palabra" by Octavio Paz /
http://www.epdlp.com/escritor.php?id=2126 ]

December-Moon by Michel Morgan

sonho

2006-07-03T21:14:00.000-03:00

Meu Deus, eu quero a mulher que passa. / seu dorso frio é campo de lírios / Tem sete cores nos seus cabelos / sete esperanças na boca fresca! / Oh! como és linda, mulher que passas / Que me sacias e suplicias / Dentro das noites, dentro dos dias! / Teus sentimentos são poesia / Teus sofrimentos, melancolia. / Teus pêlos leves são relva boa / Fresca e macia./ Teus belos braços são cisnes mansos / Longe das vozes da ventania.

(Vinícius de Moraes )

Hoje acordei me sentindo a mulher que passa... Alguns sonhos fazem a gente pensar. Outros não. Minha cabeça amanheceu misturada.

[ Claudia Ohana - the cover to "Erendira", 1983 Mexican movie]

abolição

2006-07-01T00:28:00.000-03:00

...

― Sim, eu quero que me faça um poema e que não seja escrito em papel / quero uma obra prima que dispense rascunho/ se aproxime sem hesitação/ concreta como pedra basáltica/ Desta obra eu quero a aniquilação da delicadeza/ quero a sua mente meu cataclisma/ você um bicho regido pela sinfonia do corpo/ todos os gestos prontos e calculados de um sistema solar que se move sem sabe-lo/ apenas acontecendo/ Eu espero que deixe escrever aquilo para o que veio/ que a expressão do seu desejo máximo e das ambições mais humildes seja esta/ uma cachoeira exaltação à natureza/ sem vergonhas obscenas e recalques/ com estranha poesia feita das coisas menos sutis/ ou apenas beleza rude que nasce da vontade humana/ Eu sei/ você irá juntar as palavras e os pedidos pra reescrevê-los/ não somente a palavra pura/ mas as heresias/ os momentos imperfeitos cheios de arritmia e fraqueza/ dos quais nos lembraremos/ Você sabe o que eu quero/ quero este poema que trazes aí latejando com garras e dentes/ quero autonomia e enfrentamento/ espadas em punho prestes a fazer valer pequenas sentenças/ Eu quero o meu poema/ Que seja a dança de um guerreiro e a sua epopéia narrativa/ sua façanha/ E lembre-se/ eu desejo a precisão de todos os milímetros / uma precisão apenas/ uma ousadia/ que venha num discurso escrito por mãos furiosas/ Exijo a proscrição dos suspiros ― adeus suspiros/ Que tudo seja fúria e calor e extermínio/ que o poema termine com falta de ar/ e morra de cansaço/ Entenda/ o poema é meu poema. 29/06/2006

[Picture: Mãos by Géssica Hellmann 2006 ]

http://www.gehspace.com/galeriageh.htm

(vera negra)

2006-06-30T23:42:00.001-03:00

Entre lojas de flores e de sapatos, bares,/ mercados, butiques/ viajo/ num ônibus Estrada de Ferro – Leblon/ Volto do trabalho, a noite em meio,/ fatigado de mentiras. / O ônibus sacoleja. Adeus, Rimbaud,/ relógio de lilases, concretismo, / neoconcretismo, ficções de juventude, adeus,/ que a vida/ eu a compor à vista aos donos do mundo./ Ao peso dos impostos, o verso sufoca,/ a poesia agora responde a inquérito policial-militar. / Digo adeus à ilusão/ Mas não ao mundo. Mas não à vida,/ Meu reduto e meu reino./ Do salário injusto, /da punição injusta,/ da humilhação, da tortura,/ do terror,/ retiramos algo e com ele construímos um artefato / um poema/ uma bandeira.

["Agosto 1964" by Ferreira Gullar]

coisas

2006-06-30T23:42:00.000-03:00

“ (...) Não sei mais que algumas coisas/ sobre o mundo,/ seu estrondo/ e as mil ciladas/ da primavera.”

[ Hugo Gutiérrez Vega; em "Outros poemas”, 1994 ]

o mar

2006-04-04T14:59:00.000-03:00

Me habéis preguntado qué hila el crustáceo entre sus / patas de oro / y os respondo: El mar lo sabe./ Me decís qué espera la ascidia en su campana transparente? Qué espera?/ Yo os digo, espera como vosotros el tiempo./ Me preguntáis a quién alcanza el abrazo del alga Macrocustis?/ Indagadlo, indagadlo a cierta hora, en cierto mar que conozco./ Sin duda me preguntaréis por el marfil maldito del / narwhal, para que yo os conteste/ de qué modo el unicornio marino agoniza arponeado./ Me preguntáis tal vez por las plumas alcionarias que tiemblan/ en los puros orígenes de la marea austral?/ Y sobre la construcciòn cristalina del pòlipo habéis barajado, / sin duda, / una pregunta más, desgranándola ahora?/ Queréis saber la eléctrica materia de las púas del fondo?/ La armada estalactita que camina quebrándose? / El anzuelo del pez pescador, la música extendida / en la profundidad como un hilo en el agua?/ Yo os quiero decir que ésto lo sabe el-mar, que la vida en sus/ arcas/ es ancha como la arena, innumerable y pura/ y entre las uvas sanguinarias el tiempo ha pulido/ la dureza de un pétalo, la luz de la medusa/ y ha desgranado el ramo de sus hebras corales/ desde una cornucopia de nácar infinito./ Yo no soy sino la red vacía que adelanta/ ojos humanos, muertos en aquellas tinieblas,/ dedos acostumbrados al triángulo, medidas/ de un tímido hemisferio de naranja./ Anduve como vosotros escarbando/ la estrella interminable, / y en mi red, en la noche, me desperté desnudo, / única presa, pez encerrado en el viento.

...

Me tendes perguntando que fia o crustáceo entre as suas patas de ouro... e eu vos respondo: O mar o sabe. Me dizeis o que espera a ascídia em seu sino transparente? Que espera? Eu voz digo, espera como vós, o tempo. Me perguntais a quem alcança o abraço da alga Macrocustis...? Indagai-o, indagai-o à certa hora, em certo mar que eu conheço. Sem dúvida me perguntareis pelo marfim maldito do narval, para que eu vos responda de que modo o unicórnio marinho agoniza arpado. Me perguntais talvez pelas plumas alcionárias que tremem nas puras origens da maré astral? E sobre a construção cristalina do pólipo tereis embaralhado sem dúvida uma pergunta a mais, debulhando-a agora? Quereis saber a elétrica matéria das puás do fundo? A armada estalactita que caminha se quebrando? O anzol do peixe pescador, a música estendida na profundidade como um fio n'água? Eu quero dizer-vos que isto sabe o mar, que a vida em suas arcas é vasta como a areia, inumerável e pura e entre as uvas sanguinárias o tempo poliu a dureza duma pétala, a luz da medusa, e debulhou o ramo de suas fibras corais de uma cornucópia de nácar infinito. Eu não sou mais que a rede vazia que mostra olhos humanos, mortos naquelas trevas, dedos acostumados ao triângulo, medidas de um tímido hemisfério de laranja. Andei como vós escarvando a estrela interminável, e na minha rede, à noite, acordei nu, única presa, peixe encerrado no vento."

[ Pictures by Pedro Vanzeler Colaço]

...

["Los Enigmas" Pablo Neruda] [Tradução desconhecida]

distancia justa

2006-04-04T14:26:00.000-03:00

En el amor, y en el boxeo
todo es cuestión de distancia

Si te acercas demasiado me excito
me asusto
me obnubilo digo tonterías
me echo a temblar

pero si estás lejos
sufro entristezco
me desvelo
y escribo poemas
como el trueno

[poem by Cristina Peri Rossi] [ Dues Dones by Antoni Torres]

closer

2006-04-04T11:53:00.000-03:00

Da primeira vez em que vi este filme achei que fosse uma questão de distância. Mas depois vi se tratar de pura perspectiva. Como é que a gente complica até mesmo a realização de um desejo básico? E, lembrando as declarações de minha mãe sobre o que move um amor maduro (tantas outras coisas menos amor) me ocorreu que os desejos nem sempre são tão simples — ou assim, rompidas algumas fronteiras... que o desejo mais simples (de felicidade) se complique a ponto de tornar-se um complexo emaranhado sem dono. Pois o próprio dono não mais o reconhece nem sabe o que é preciso pra satisfazê-lo. E o desejo acaba perdendo autoria; tornando-se outro cidadão do mundo (ou apenas transeunte nas nossas multidões). De novo Bertrand Russel — estou ficando repetitiva! (mas a culpa é do Koen, por me enviar a versão mais completa de "Analysis of the Mind"): Russel, ao dizer (de forma aqui bem resumida) que isto o que nos move nem sempre é o que parece ser ou sequer nos move na direção em que aparentamos ir. Ou ainda: sejam nossos desejos de repente tão estranhos a nós que achamo-nos mais ignorantes que macacos[1] a pensar que desejamos "A" quando de fato queremos "B". Parece que quase, senão todas as outras espécies animais têm um nível de "consciência" (mesmo que inconsciente) maior do que o nosso no que se refere ao ato de "desejar". No filme, quatro pessoas coexistem na confusão entre desejo e sonho entre todos os arquétipos e estereótipos de amor e união. Afinal... pra onde foi a noção do "necessário" — preciso do quê? E o que é que eu quero? Perdeu-se até mesmo a noção do amor. Melhor dizendo: da invenção que se apresentou como amor no começo da história. Mas... como tudo que o diz "não é fácil" sem dizer "impossível" me agrada... eu gostei. E é claro: gostei ainda mais porque estas quatro belezas clássicas falam com bem mais eloqüência da ignorância humana que a face a me confrontar todos os dias no espelho. Nem que a história fosse a mesma. E é — sempre a mesma história. O que me lembra agora um capítulo do televisivo "naked josh" sobre "contrato sexual". Tudo aquilo que a gente espera em troca... nem sempre de sexo, eu diria. Se, portanto, o amor é a idealização pelo fim de todos os contratos — o fim da troca em si; abrindo mão do idealismo eu me pergunto: o que será que a gente ganha com isto? Com a invenção do amor. Com a idéia de que aboliu-se a barganha. Será verdade? Ou a idéia romântica de amor não seria uma outra (nada nova) forma de contrato? Senão com o outro, com a nossa própria e desconhecida máquina de desejar. Mas então... outra pergunta: vale a pena se questionar acerca dos nossos desejos?

[1] Analogia de minha estrita responsabilidade! Pobre Russel

carência

2006-04-04T11:51:00.001-03:00

(...) mais uma vera mera semelhança (além do ritmo) entre mim e o caramujo abaixo/ com tanto caramujo dando sopa em jardim/ fui logo encontrar com o providencial nome de : achatina fulica!/ vulgo caramujo africano... portanto desta vez eu escapo/ graças à cidadania italiana quem sabe/ e quem não faz a mínima idéia de sobre o que estou falando... / era isto mesmo: amizades!

parodia de mim

2006-03-20T21:37:00.000-03:00

Se desvencilhar de tudo. Roupa, cama, mesa, juízo. Afeto. Abandono. Deixar pra trás. Tudo. Imagem, história, fantasia. Futuro. Construir pra desconstruir. Apagar. Arrumar as malas e partir sem elas. Leve. Flutuar. Longe das coisas. As coisas pesam. Uma só palavra pesa. Cria raiz noutras coisas. Então partir. O aparente fardo dolorido do esquecimento à lei da gravidade: toneladas. E depois. As coisa vão. Ficam. A gente vai. As pessoas vão. Vai tudo. E fica apenas uma leveza que não tem escolha senão nos carregar também.

...

Picture: "Waiting" [Praia do Barro Preto - CE - Brasil] by Alex Uchôa

teu

2006-03-18T19:13:00.000-03:00

"Apenas uma flor" by António Manuel Pinto da Silva

/ (...) Flores envenenadas na jarra. Roxas azuis, encarnadas, atapetam o ar. Que riqueza de hospital. Nunca vi mais belas e mais perigosas. É assim então o teu segredo. Teu segredo é tão parecido contigo que nada me revela além do que já sei. E sei tão pouco como se o teu enigma fosse eu. Assim como tu és o meu./

[ "Teu segredo" by Clarice Lispector]

o silêncio

2006-03-18T19:09:00.000-03:00

— O mundo, às vezes, fica-me tão insignificativo/ Como um filme que houvesse perdido de repente o som./ Vejo homens, mulheres: peixes abrindo e fechando a boca num aquário./ Ou multidões: macacos pula-pulando nas arquibancadas dos estádios.../ Mas o mais triste é essa tristeza toda colorida dos carnavais/ Como a maquilagem das velhas prostitutas fazendo trottoir./ Às vezes eu penso que já fui um dia um rei, imóvel no seu palanque,/ Obrigado a ficar olhando/ Intermináveis desfiles, torneios, procissões, tudo isso.../ Oh! Decididamente o meu reino não é deste mundo! Nem do outro.../

["O Silêncio" by Mario Quintana]

reflexo

2006-03-18T01:37:00.000-03:00

Às vezes me sinto assim, um reflexo. E as coisas que eu penso são ondas se formando de uma pedra lançada à água. Mera repetição: a quebra de uma rotina gerando outra rotina, tão caoticamente organizada quanto. Uma ação quase involuntária ou então milimetricamente calculada; de um cálculo sincrônico — a onda não pensa em produzir outra onda; mas produz. E gera sem qualquer consciência de 'como' toda uma sucessão de ondas tão iguais a ela. Nós, tão involuntários quanto. Tão sem saber porquê e pra onde.

Tenho a impressão de já ter ouvido isto outro dia ou lugar. Estes mesmos pensamentos propagando-se ao longo dos anos no acolchoado invisível de mente e voz humana. Coisa que embaralha a ótica da mente, criando confusão (e fazendo seus rodopios). Da mesma forma, esta minha voz às vezes se propaga. E meus pensamentos vão fazendo cópias de si mesmos, produzindo outros pensamentos. Crio minha particular superfície cristalina crispada de movimento. Então... me ponho a auscultar a superfície disto, do que (e ao que) aparentenmente me resumo.

Percebo várias de mim, uma após outra sempre se repetindo. Pra onde eu não sei, o discurso é inapreensível, a direção também. Vá lá, minha mente é qual o inaudível e enigmático burburinho da patuléia. E percebo: somos este grande lago que se agita hoje. Sem tempestades, mas levado no alvoroço do vento. Um lago que se turva levemente riscado pelo meu pulso e pulsar.

...

Hoje os céus estão vermelhos e refletem n'água uns desenhos de dragão chinês — como nós nos refletimos (um ao outro) e por vezes fazemos caras de um boi bumbá. Fazemos caras de interrogação. Nos fingimos de barquinhos levados pela correnteza sem preocupações. Contamos as horas que passam, ou brincamos de contar: quantas vezes vamos olhar pedra ante pedra e lançá-las à água?

Hoje apenas nos deitamos sobre a salmoura de um mar que nos mantém boiando à tona enquanto as ondas nos atravessam sutilmente. Hoje vamos fechar os olhos e sonhar? Sermos levados. Hoje as águas estão vermelhas. O céu escurece. Meus pensamentos seguem uma trilha de ecos circulares recorrentes. Mil perguntas emboladas fazendo espuma. Ondas fazendo desenhos no ar. Caraminholas na cabeça. Tudo fazendo alguma coisa. Mas, e nós...? O que fazemos...?

...

[ "Paisagem Natural" by André Viegas ]

http://www.olhares.com/

alma perdida

2006-03-16T19:18:00.000-03:00

Para Além by Leonel Santos Lopes

http://www.olhares.com

" (...) Alma perdida/ Teu cantochão tão longe/ Tão sozinho chegou até mim/ Ai, quisera eu tanto dizer/ Volta/ Oh, alma perdida/ Volta/ Oh, alma/ Vem amar/ Vem sofrer."

...

[Composição: Vinicius de Moraes / Claudio Santoro]

por que?

2006-03-16T17:44:00.000-03:00

— Por que me falas nesse idioma?/ perguntei-lhe, sonhando./ Em qualquer língua se entende essa palavra./ Sem qualquer língua./ O sangue sabe-o./ Uma inteligência esparsa aprende/ esse convite inadiável./ Búzios somos, moendo a vida/ inteira essa música incessante./ Morte, morte./ Levamos toda a vida morrendo em surdina./ No trabalho, no amor, acordados, em sonho./ A vida é a vigilância da morte,/ até que o seu fogo veemente nos consuma/ sem a consumir.

[Cecília Meireles]

aqui

2006-03-16T16:38:00.000-03:00

Aqui está minha vida./ Esta areia tão clara com desenhos de andar / dedicados ao vento./ Aqui está minha voz, / esta concha vazia, sombra de som / curtindo seu próprio lamento / Aqui está minha dor, / este coral quebrado, / sobrevivendo ao seu / patético momento. / Aqui está minha herança, / este mar solitário / que de um lado era amor e, de / outro, esquecimento.

Cecília Meireles

Fotos de António Manuel Pinto [ www.olhares.com]

menos

2006-03-09T20:29:00.000-03:00

(...) Sentir o peito pulsar. Respirar faz doer. Ouvir dói. Dói olhar. E se eu respirar menos? Devagar. E se eu me calar? Se eu permanecer imóvel mortificada. Se eu não me mexer. Se eu não falar. E pensar o mínimo impossível. E fechar meus olhos. Não esperar mais. Se eu respirar menos. Se me afastar. Se souber menos. Questionar menos. Não explicar. E se eu me esconder? Se eu fechar meus olhos. Se eu não me mover. Talvez não doa tanto se eu respirar menos.
[The Panciatichi Holy Family by Agnolo Bronzino (1540) - detail]

segredo

2006-03-09T02:39:00.000-03:00

...

A poesia é incomunicável.
Fique torto no seu canto.
Não ame.

Ouço dizer que há tiroteio
ao alcance do nosso corpo.
É a revolução? o amor?
Não diga nada.

Tudo é possível, só eu impossível.
O mar transborda de peixes.
Há homens que andam no mar
como se andassem na rua.
Não conte.

Suponha que um anjo de fogo
varresse a face da terra
e os homens sacrificados
pedissem perdão.
Não peça.

[Carlos Drummond de Andrade]

dragon

2006-03-09T02:37:00.000-03:00

"Perhaps all the dragons of our lives are princesses who are only waiting to see us once beautiful and brave."

[Rainer Maria Rilke]

...

às vezes, só as vezes... um protesto não é um bilhete pra uma luta na arena; um grito não é um dedo cravado na órbita de um olho; um rugido não é mera provocação.

incomunicabilidade

2006-03-09T02:32:00.000-03:00

...

(da incomunicabilidade)

acho que o dilema humano é este: a incapacidade de exprimir-se. ou melhor, no sentido mais imbricado da comunicação: a constituição do vínculo necessário. a comunicação do que se faz preciso. do que faz falta e do que a alma pede. quase sempre um pedido sôfrego e que no entanto permanece insolvível — o pedido que resiste a uma tensão barométrica. que resiste invisível uma rocha secular: as pessoas sempre querendo se comunicar e prestes a dizer alguma coisa. ou querendo ouvir. ouvir o quê? ouvir alguma coisa. e a distância entre esta e aquela coisa é uma viagem no espaço (sideral).

é. acho que o maior dilema é este: o da incomunicabilidade. se às vezes nem a parte esquerda e a direita do mesmo cérebro se entendem. se palavra é tão inapreensível quanto a definição de um espectro luminoso: cor. o que é isto? palavra. o que diz isto? de onde vem o que escuto e pra onde vai o que é angústia e coisa inefabulosa (de qualidade inefável mas sem a poesia do vocábulo)? esta coisa que sai de mim ou quer sair. quase um grito. não vai — fica. e como tudo que fica se frustra; definha um nada iníquio. não sobra coisa alguma. ninguém se entende. nem o interlocutor nem o interessado. eu — sujeito de um querer que também não entendo. e você — o outro lado: porque custa caro ( em milímetros de matéria vivida) cada minuto preciso desperdiçado em famigerado questionamento: e agora? o diálogo é um desgaste contínuo.

sim, não quero e devo permanecer quieto diz (não com estas palavras) r. maria rilke: você sozinho deve encontrar (você somente) a si mesmo seu deserto interior adentro — esta sua única viagem (e companhia) real. você deve ao recolher-se aprender a povoar o próprio vácuo. calado qual uma mortalha. sem intenção em mover-se em outras direções. pois todo movimento é um aviso de perigo. cuidado: confusão à frente. ou simplesmente ausência. cuidado! o desejo assassinado de entendimento é uma pista interrompida. pra onde vai a indagação? cadê a resposta? quem é que sabe? e os diálogos formaram revoadas e partem bem antes. de certo: eis que a ponte entre o avesso e o rascunho das nossas mentes ficou por fazer...!

/sim, a palavra fraturada é uma sensação exposta: como a hora do ônibus que se perdeu; o convidado chegando depois da festa; o aluno que erra o dia da prova; a madrugada que faz a gente levantar cedo achando que se atrasou pro trabalho — a incomunicabilidade tem dessas várias faces: uma delas, a de interrogação ressentida; a outra, de uma vaca brava./

comunicar-se: tornar comum. o que é meu é seu. o que é seu é meu naquilo que é mais fácil dividir com o outro: a gente mesmo. o que há de tão complicado nisto? "a gente" é mesmo bicho difícil. fala difícil. pensa difícil. e põe a palavra na frente dos bois: a palavra (um mero instrumento daquilo que realmente nos liga ao outro) vai sozinha. pois sim: incomunicáveis; grande dilema que me põe a pesar prós e contras e a lamuriar-me ao pé da cama em solitária profundeza. quero escapar à árida filosofia alemã (ou seria tcheca?) e me chego à mizu. a mizu fala uma outra língua. sem tradução. e... no entanto, escutando o revés da fala e mesmo sem entender — querendo compreensão (ou dá-la) eu lhe respondo. e num afago ou beijo me comunico de outras formas. a melhor forma. ou, de qualquer forma. o importante é que me comunico.

"cat" by kessler

"(...) Une seule chose est nécessaire: la solitude. La grande solitude intérieure. Aller en soi-même, et ne rencontrer, des heures durant, personne - c'est à cela qu'il faut parvenir. Etre seul comme l'enfant est seul quand les grandes personnes vont et viennent, mêlées à des choses qui semblent grandes à l'enfant et importantes du seul fait que les grandes personnes s'en affairent et que l'enfant ne comprend rien à ce qu'elle font. S'il n'est pas de communion entre les hommes et vous, essayez d'être prêt des choses: elles ne vous abandonneront pas. Il y a encore des nuits, il y a encore des vents qui agitent les arbres et courent sur les pays. Dans le monde des choses et celui des bêtes, tout est plein d'évènements auxquels vous pouvez prendre part. Les enfants sont toujours comme l'enfant que vous fûtes: tristes et heureux; et si vous pensez à votre enfance, vous revivez parmi eux, parmi les enfants secrets. Les grandes personnes ne sont rien, leur dignité ne répond à rien." (Lettre a un jeune poète. Rainer Maria Rilke)

enleio

2006-03-03T04:22:00.000-03:00

"Involución II" by Rafael Navarro

Que é que vou dizer a você ?
Não estudei ainda o código
Do amor.
Inventar, não posso.
Falar, não sei.
Balbuciar, não ouso.
Fico de olhos baixos
Espiando, no chão, a formiga.
Você sentada na cadeira de palhinha.
Se ao menos você ficasse aí nessa posição
Perfeitamente imóvel, como está,
Uns quinze anos ( só isso )
Então eu diria:
Eu te amo
Por enquanto sou apenas o menino
Diante da mulher que não percebe nada.
Será que você não entende

será que você é burra ?

...

[ "Enleio" by Carlos Drummond de Andrade]

el mundo

2006-03-02T18:39:00.000-03:00

Carlos Drummond de Andrade

Los hombros soportan el mundo
"Llega un tiempo en que no se dice más: Dios mío. Tiempo de absoluta depuración. Tiempo en que no se dice más: amor mío. Porque el amor resultó inútil. Y los ojos no lloran. Y las manos tejen apenas el rudo trabajo. Y el corazón está seco. En vano mujeres golpean la puerta: no abrirás. Quedaste solo, la luz se apagó, pero en la sombra tus ojos resplandecen enormes. Eres todo certeza, ya no sabes sufrir. Y nada esperas de tus amigos. Poco importa la vejez, ¿qué es la vejez? Tus hombros soportan el mundo y no pesa más que la mano de un niño. Las guerras, las hambres, las discusiones dentro de los edificios prueban apenas que la vida prosigue y que ni todos aun se liberaron. Algunos, pareciéndoles bárbaro el espectáculo, prefirieron (los delicados) morir. Llegó un tiempo llegó un tiempo en que es inútil morir. Llegó un tiempo en que la vida es una orden. La vida apenas, sin mistificación. "

Text: http://www.epdlp.com/escritor.php?id=1661 ; Art: Gerro by Joan Hernández Pijuan

as liras

2006-03-02T17:33:00.000-03:00

" (...) E como eu palmilhasse vagamente / uma estrada de Minas, pedregosa, / e no fecho da tarde um sino rouco / se misturasse ao som de meus sapatos/ que era pausado e seco; e aves pairassem/ no céu de chumbo, e suas formas pretas/ lentamente se fossem diluindo/ na escuridão maior, vinda dos montes / e de meu próprio ser desenganado,/ a máquina do mundo se entreabriu / para quem de a romper já se esquivava / e só de o ter pensado se carpia." (Andrade, 1987: 300)

liras drummondianas; e uma seqüência de palavras vendidas.../ diz-se do "eu" que busca e perdido se recompõe vagamente em seu niilismo cego ou desamparado/ assim como é existencial o ser que espia/ e à afoba queda por um tema ou então apenas em viagem contemplatória a observar a tal máquina do mundo/ ou ainda um cansaço lírico e diálogos entre os deuses e as criaturas e uma estrada povoada de respostas e de pedras passivas e outras não / as liras assim são drummondianas e inúmeras delas ou tantas mais de sugestivas, mas sem idéia alguma/ seguem elas portanto... apenas um retrato já visto em meu precário cosmorama e seus cascalhos desmascarados/ sendo este o mesmo cosmos negro que em outra era enxergavas/ (um olho de Drummond; uma visão jamais única; o mundo)/ Sempre ali. intransponível. intravenoso. intrépido... e trêmulo /

...

Picture: "Sabará" by Guignard (1950)

você

2006-03-02T17:19:00.000-03:00

...

Você Meu Mundo Meu Relógio de Não Marcar Horas

Você meu mundo meu relógio de não marcar horas; de esquecê-las. Você meu andar meu ar meu comer meu descomer. Minha paz de espadas acesas. Meu sono festival meu acordar entre girândolas. Meu banho quente morno frio quente pelando. Minha pele total. Minhas unhas afiadas aceradas aciduladas. Meu sabor de veneno. Minhas cartas marcadas que se desmarcam e voam. Meu suplício (...)

[Carlos Drummond de Andrade]

evolução

2006-02-04T18:25:00.000-02:00

gaudêncio

2006-02-04T18:02:00.004-02:00

Andei pensando "isto". Quer dizer, relendo Paulo Gaudêncio ― o meu guru moderno. Se não fossem os devidos "copyrights" eu diria que ele andou invadindo minha mente ou psicografando a minha forma de entender o mundo. É claro, ele vai além. Seu estudo sobre a questão do trabalho e a busca de se recuperar a dignidade humana merece uma reverência. A sua linguagem é simples e objetiva. "Minhas Razões, Tuas Razões" merecia ser antes uma trilogia. Não me canso de ler. Penso que ele consegue dizer tudo sem ser prolixo, nos deixa querendo mais, uma outra revelação absurdamente simples. Mas nem todos pensam como eu! Não concordou como?! Parece impossível. Pois é, acreditar em qualquer coisa é quase sempre uma experiência religiosa (embora eu tente evitar). Tentemos não ser extremistas...! Enquanto isto eu continuo a prestar meu tributo e me ajoelho três vezes a alguns de seus mandamentos. Não sabemos de tudo. Mas valhe-nos o pouco que sabemos. Nós quem? Eu e os meus múltiplos. Se mais alguém se habilitar visite o site
http://www.paulogaudencio.com.br/index.htm

"Para explicar o ajustamento humano, eu pego carona numa metáfora de Platão. Ele disse que o ser humano funciona como uma carruagem, onde os cavalos são os instintos. Cada um deles quer saber de si: o instinto agressivo quer agredir, quer matar, o instinto sexual quer transar, o afetivo quer ter a companhia do objeto de amor.

Seria um caos se não houvesse a razão: esta é o cocheiro da carruagem. Vê o rumo que os cavalos devem tomar e - com as rédeas e a vontade, os conduz para a direção que acha correta. Não há nisso nenhuma condenação de qualquer impulso ou emoção. Todas as emoções devem ser vividas, só que de forma adequada, e em todos os papéis. O nosso trabalho, na terapia, é descobrir esta forma adequada e, na neurose, amarrar a pata de alguns cavalos."

[ (trecho) "Ajustamento Humano" by Paulo Gaudêncio]

...

caminhos

2006-01-27T03:23:00.004-02:00

[Edge of Faite by Raphael Lopez]

pelos caminhos que ando
um dia vai ser
só não sei quando

Paulo Leminski

...
sexta-feira, 5 de novembro de 1999

"(...) Tenho saudades de Minas. Mas Minas não tem piedade. A saudade de Minas é um minério cravado no umbigo da terra. É um ferro frio. Todo sentimento em Minas é extraído, levado em vagões sem conforto para sítios muito distantes.
Toda emoção em Minas é derretida na alta temperatura das fornalhas e no metálico calor da humanidade, transformada num rígido e prático utensílio doméstico de breve duração.
Minas não tem dó. Sua grande e soberba montanha é oca vista de cima. Ainda assim tão linda. Minas é um gigante barco basáltico capaz de abraçar a todos e consumi-los em extasiar. Minas é de beleza e imponência. Toda ela é como um golpe na face.
A voz de Minas é o timbre massacrante do relevo pedregoso. Faz o ouvido doer. Minas exige o poder e a estabilidade das escavadeiras para penetrá-la. É uma riqueza já explorada. É exaurida e não é. Sempre redescoberta por cada um que passa e se deixa ficar. É preciso ficar. Minas... Capaz de fazer feliz ou infeliz. Capaz de lembrar. Capaz de esquecer."

doce de marmelo

2006-01-27T02:15:00.005-02:00

Ouro Preto

"Hoje tem marmelada? — Tem sim senhor. Tem de tudo, rapadura, goiabada, paçoca. Tem o começo e pode ter um fim. Faz tempo que tem. E daí? Acontece o quê? Em Minas está tudo agarrado sim. Ou já foi liberto e andou. Mas pode ser os dois, pois aqui é assim: morros e morros pedindo por um tapete e uma garrafa de vinho. O tempo fica misturado. Três milhões de habitantes dos quais quinhentos, regularmente, farfalham as baixas e poucas moitas do cerrado. Casas. Economia do não: habitação recorrente provisória e popular. Coisas finas. Vai se tornar um negócio rentável. Um luxo. Não é todo mundo que tem os olhos e os pés pra deitar nesta terra. Pisar a terra e morar na casa popular do centro-oeste. Saberemos quando algo acontecer. Então me explique. Por que sopra este vento? Por que gentilmente...? A luz aqui se espalha por tudo cobrindo cada canto e cada pé de alface. Até os brócolis estão mais verdes como há muito não se vê nas ladeiras ouropretanas. Na época de chuva, nada de brócolis. Os pisos de madeira e os azulejos continuam escuros, a música drolando, o calor enche, o carro passa, a nuvem tem forma de tesoura e se desmancha. Quantas pessoas saberão no fim do dia o quanto é enorme esse céu? Sim, hoje tem marmelada. Quantas palhaçadas ainda por vir no verão. E vamos sair todos em busca de asas a se espraiar como um gás. E planar, como até os urubus de cera planam agarrados ao teto do museu de história. Os pássaros aqui contornam a escarpa azulada rumo à planície procurando algo. O vôo que serpenteia e perfura a atmosfera realça o respirar das coisas. As coisas respiram. Os urubus tomam carona nas correntes de ar quente, sobem o horizonte cuspindo a liberdade de estarem soltos. Se perdem no pódio do mundo. Os vemos navegar suave sem esforço como se fossem divas, ou às vezes tão grotescos quanto uma idéia nova. O que é isso que descortina coisas nem sempre visíveis? Que fala de espaços mais além nos quais se aventurar? Aquilo é uma igrejinha perdida no monte. É a minha igrejinha. Aquilo é um bando de pernas subindo tomar café com pão pela manhã na esquina do largo. Aquilo é asa e flecha. São pés em balanço se emancipando do chão multimetálico, se oferecendo às possibilidades escondidas na montanha. Aqui tudo é calmo no meu canto. É um canto cansado que ouve a ladainha justa de uma gente que mora. Que habita. Já não sei defender a história e a exigência da cidade. Eu prefiro deixar falar por si só o espaço e, de repente, me vem uma verdade importante. A de deixar passar. Deixar morrer. Por que não? E chorar. Quase sempre. Não ter mãos pra segurar o passado no presente. Este passado que não é nem meu. Por todo lugar aqui há uma lagoa e barulho de copas. Há uma confeitaria na esquina com cadeiras amarelas na calçada, cerveja nas mesas, há uma fila de cinema e luzes coloridas nos letreiros. Uma noite de estréia. De qualquer estréia. Eu estréio todo dia aqui ao passear nesta rua. Minha igrejinha ali de platéia. Amo cada rua. Será que esse passado agora me pertence? Em todos estes caminhos o mesmo silêncio suspenso. O mesmo olho giratório e afiado. A retina púrpura como a de um gato, as pálpebras camufladas num sorriso genocídio de ambos os lados. Público e privado. O velho e o novo. Porque a vida pôs um anúncio de outdoor no outro curso da rua. E ambas as faces da moeda agora querem se esfaquear. Mas basta um minuto para que as coisas brilhem e eu gargalhe por dentro. Um instante ainda menor pra perceber o desdobrar de outras belezas na velha estaticidade involuntária das lajes de pedra. Um questionar pouco sereno. Parei aqui. Em todo lugar as indagações transpiram. Os contornos compreensíveis volatizam e perdem as auras. Tudo procura. Basta fechar os olhos para enxergar a teia de pesquisas inconscientes. É todo um mar de desejos, os meus e os de todos. Estar aqui é o existir do quero. Em cada cadeira onde me sento, em cada passeio no cerrado, em cada água morna de chuveiro eu quero algo. Eu sento e olho. Apoio o rosto nas mãos pra olhar. Todos estão dizendo a mesma coisa. Onde nos leva isto? Cruzando a estrada há um infinito. Por ele passa o tal cometa de cauda vaporosa a cada cem anos. Do alto das pedras, do muro, da varanda, é possível prever qualquer futuro em Ouro Preto. O seu, o dos meus passos. Os cem anos. Sabemos o que vai acontecer. Pode-se ver dia e noite juntos se alternando. Só isto. Pode-se sentir cheiro de uvas. Ver abençoada manhã com mãos suadas e cabelos emaranhados. O vento sopra aqui, sim senhor. Tinha goiabada sim e comemos com queijo. Não agüentamos esperar. A espera é longa demais. Meu problema é este, não posso esperar. A poucos metros atrás você nem sabia. Nem seus braços. Nem os braços do rio. Seus dedos estalaram apressados meu despedir fotográfico. Quem sabe o que você irá descobrir neste displicente jeito de se balançar? As luzes vão se apagando e o sol tombando atrás de nós. Os artistas agradecem. Talvez a ansiedade seja o segredo. A vontade de ir embora explica o desejo de ficar. Aqui há uma paz mutante que não se agüenta com o transformar das coisas, com as manchas de tinta, com a mescla imperfeita, a frase impertinente. Faço a minha reverência àqueles que se deixam levar. Para mim a partida sempre dói, ainda que momentânea. Volto amanhã mas hoje o adeus é definitivo. Vou ver o mundo lá embaixo comendo pipoca e me ressinto do olhar que fica pra trás. Cada um vendo uma coisa diferente. Fico pensando se a beleza é isto. Paisagem transmutando-se de verde a azul ao se afastar. E o meu querer cada vez maior a cada pedido satisfeito. Minha saudade sempre rainha reverberando com Sollers... nada existe além do desejo, nada existe além do desejo..."

quinta-feira, 1 de maio de 1997

...

(...)

2006-01-27T01:55:00.000-02:00

"(...) amas as palavras cruzadas
e também os logogrifos,
pois a poesia, bem sabes,
é emoção filtrada em signos
de grifos e hipogrifos...
e te divertes buscando
a chave obscura do verbo,
a chave esconsa do amor,
a chave enigma do ser... "

Carlos Drummond de Andrade
...

serra

2006-01-27T01:54:00.000-02:00

Serra do Cipó - Minas Gerais - Brasil (http://www.sagarana.uai.com.br/)

...

/espaço de devaneio e mil amores/

o rosto

2006-01-24T02:56:00.000-02:00

o rosto fica para um outro dia (...)

palavrinha

2006-01-24T00:20:00.008-02:00

'My cat Alis' by Salihguler

I probably lost my temper again and said things I'll regret. To regret saying things is one of the insecurity quirks of my personality… and it feels considerably worse when I hurt someone's feelings. 'Cause this is never my intention. Even when I say things I believe to be true and that are important enough to linger deep in my brain until my next anger outburst, I'm hoping to offend no one. Sometimes, though, when we're hurt it's difficult to think about other people's feelings. So… forgive me. I'm really sorry. ● You may think my rampant behavior is a sign of immaturity. If maturity for you is synonym with people who never loose control, I’m guilty. Or you may think a sensible person is capable of waiting for the right time to say things the right way, calmly. Yeah, that's not me. The first time I tell you something is bothering me I may be nice and delicate, and considerate. I don't guarantee good behavior the second time. You may also think a grown-up person is able to accept something after he or she understands it rationally ― specially if there's no malicious intention involved and knowing that people feel and think differently. I wish. I have a very rational mind and I'm still dreadfully impulsive and emotional now and then. So I guess you succeed in making me feel bad for my actions by comparing me to those levelheaded human beings who show their emotions properly. ● I don't know who these people are, though. And I would be very skeptical of their existence if I had not met you. I prefer to think that these forever-composed embodied models of self-control human excellence are imaginary creatures. If so, there's a place for imperfect people like me in the realm of, you know, nice human beings. Maybe, people who never flip their lid, never blow a fuse or hit the roof are just insincere phonies, people pleaser with hidden Machiavellian agendas. Maybe they are too afraid of rejection to say a word. Maybe they are the most immature of all, completely unaware of their own feelings. Or worse, maybe they just don't care enough. But, let's suppose you are right and this person exists: An emotionally evolved type of intelligence out there. Someone like you. I understand how tempting it can be. Part of you desperately wants to find this woman who will never disrupt your life of peaceful reasoning. ● So, considering that the perfect being exists, I won't pledge psychological maturity. It would be great to have such a quality but I gave up being perfect a few years ago. I have other qualities, if I may use them in my defense. I'm capable of loving someone deeply. I do care enough to express what I feel, even if not always in the best way. I worry about the impact my words have on people. I critically analyze my own behavior and I invariably regret being a bitch. I'm also capable of reconsidering my judgments, of forgiving, of reaching out for those I love, and of saying I'm sorry (eventually). That said, I'm truthful sorry if I have hurt you with my demands, complaints, and my angry comments… I hope you'll forget everything I said, mostly everything at least. ● I just wish you knew, for instance… that I'm also hurt. I may have behaved poorly because of stress, as a result of a hormonal imbalance, or for whatever inexcusable excuse, but I didn't do so without a reason. Something hurts me too. It's something you did or something you do. Something you have already explained to me and I have already understood in all its logical implications. Somehow… that 'something' still makes me sad, though. Ultimately, this is not your problem. So you shouldn't worry about it. I have to come to terms with it myself, learn to forget and to forgive. But it's not easy. When I think I've finally evolved into a superior being… I sin again. Probably because I am still immature in many levels, but also because I'm hurt as badly as my bad behavior.

dois e dois

2006-01-22T22:24:00.000-02:00

...
Como dois e dois são quatro
Sei que a vida vale a pena
Embora o pão seja caro
E a liberdade pequena

Como teus olhos são claros
E a tua pele, morena
Como é azul o oceano
E a lagoa, serena

Como um tempo de alegria
Por trás do terror me acena
E a noite carrega o dia
No seu colo de açucena

― sei que dois e dois são quatro
Sei que a vida vale a pena
Mesmo que o pão seja caro
E a liberdade pequena.

(Ferreira Gullar)
...
Foto de Maria Salvador (http://www.olhares.com/)
...
Soundtrack: "If you were mine" and "without your love" by Billie Holiday : )

genesis

2006-01-20T02:13:00.000-02:00

Luis Fernando Veríssimo - "Genesis"

phases

2006-01-19T23:20:00.002-02:00

"Tenho fases, como a lua
Fases de andar escondida,
fases de vir para a rua...
Perdição da minha vida!
Perdição da vida minha!
Tenho fases de ser tua,
e outras de ser sozinha."

[Cecília Meireles]

Neste fim de semana a lua estava cheia de bruxas. Pobre lua, que leva a culpa do meu mau-humor. Dizer o quê além do óbvio? Pouco importa o que nos tira o foco ou nos faz perder a cabeça. A lua é ao menos uma desculpa poética. Digo portanto: a lua sangrou. Senti uma pontada no peito e espinhos nos pés. Passarei a semana inteira descalça me desculpando no espelho. E a conversa ao travesseiro será assim ― infame! sim! perdoa...? perdôo...! Infame! Sete dias e sete noites de culpa. Voltar a sorrir só depois do carnaval. Sentir raiva é como comer arroz com Pequi. Odeio.

...

Picture: "Just a phase" by Alex Teselsky http://www.deviantart.com/

clichê

2006-01-12T01:23:00.002-02:00

/Olhos de Montanha/
"(...) seus olhos de montanha aparecem cobertos sob a cerração, deitados sob as pálpebras ainda pesadas. A montanha abraça a cidade e cresce verde em uma suave curva. De longe ela parece maior e mais distante do que realmente é. E a bruma da manhã nunca se dissipa totalmente, deixando o cume embaçado à vista. Ali, na montanha, seus olhos se escondem imensos, brilhantes e côncavos, plácidos como uma lagoa. São olhos de ambígua sabedoria. De um sorriso quase permanente — daqueles que não tem pressa de ir embora. Olhando a serra em dias de muito sol não se vê nada além da elevação escultural da terra. Mas, quando menos se espera, seus olhos se abrem a fitar-me curiosamente como se alguma coisa lhes chamasse a atenção. Sou tomada pela idéia de que os meus próprios olhos não enxergam bem. Não vêem o que está a minha volta. E é então que os olhos da montanha sorriem. Talvez compreendam o que eu deixo escapar."
segunda-feira, 28 de junho de 1999 - Minas Gerais
...

interior trip

2006-01-12T01:01:00.000-02:00

Praia de Barro Preto. Ceará. Brasil. Fotos de Alex
Uchôa http://www.pbase.com/alexuchoa/favorites

auto crítica

2006-01-10T05:21:00.000-02:00

i Sempre escrevo o mesmo texto. Só mudo as palavras e o tema !
(que me redima o poeta)
...
"Os navios vistos de perto
são outra coisa e a
mesma coisa
Dão a mesma saudade
e a mesma ânsia
doutra maneira."

(Álvaro de Campos)

l.i.v.r.o.

2006-01-10T05:20:00.000-02:00

t.e.x.t.o.

2006-01-10T03:47:00.000-02:00

Qualquer texto que se produza é uma obra em mutação. Uma criatura solta. O personagem de um filme. Você pisca o olho e o texto é outro texto. Em um meio licencioso como este a obra pronta está obsoleta e em breve se extinguirá o sentido de "permanência". A obra aqui não tem a limitação do prelo. Abolida a última revisão, talvez se transforme em uma criança mimada esparramando seus brinquedos pelos cantos sem muita disciplina. Mas pode ser o princípio de uma nova liberdade. A verdadeira obra aberta. Aquela, ali, agora, amanhã se acrescentou, visível ou discretamente, de corpos exógenos — podendo sofrer contribuições de inéditas autorias ou transmutar-se com o tempo na própria contestação. Pode ainda, e apenas, ir deixando de estar. Tanta coisa se vê por aqui, ou se viu, e que já não se encontra. As obras surgem e se apagam com a mesma facilidade. Perde-se também o pudor da sua destruição — dos tempos em que a palavra merecia a sofisticação de arder na fogueira. Quem sabe tenha adquirido o status de lei, promulgada e revogada segundo jurisdição própria. Me faz pensar no texto tradicional impresso. Quase uma arrogância hoje em dia. Quase antiecologia. No prisma da "constância" (por falta de palavra melhor) o livro é o aprisionador da obra. Esta fica nele encalacrada e imóvel, tolhida de qualquer evolução (descontando-se eventuais re-edições). Imagino que o autor sofra duplamente diante do livro; pela fatalidade em se considerar completa uma obra que ele acredita, quase sempre, impossível de se completar: neurose humana a tal busca compulsiva pela perfeição. Por outro lado, o alívio cheio de culpa em se ver livre da mesma: o livro é uma carta de alforria. "Segue teu caminho!" (se for capaz) diz a obra ao autor num esbravejo divino. Neste ponto o hiper-super-ultra texto mantém libertina dependência com quem o escreve. Está sempre a convidá-lo a mais um pecado e, enroscado em seus sentidos como uma serpente, a sussurrar-lhe novas barbáries gramaticais. Poeta ou proseta, este autor vive tenso de dúvida e deve recordar com nostalgia os bons tempos do velho ponto final. Livro, quem diria, um cárcere...! E, ao mesmo tempo um templo de moderno requinte (a luxúria de uma vaga e insólita perenidade).

gabo

2006-01-09T23:58:00.000-02:00

...

A nice site about the colombian writer Gabriel García Marquez, born on 6th March, 1928: http://www.themodernword.com/gabo/index.html

sina

2006-01-09T22:45:00.000-02:00

"Minha vida é assim

pedir socorro todos
os dias
Até que ninguém
mais acredite
no perigo."

...
Art: Capa do livro "Cem Anos de Solidão" (Gabriel Garcia Marquez) by Cathleen Toelke.

queria

2006-01-08T17:45:00.000-02:00

"Eu queria amar-te o amor,
Construir-nos dulcíssima prisão
Encontrar a mais justa adequação
Tudo métrica rima e nunca a dor

Mas a vida é real e de viés..
e vê só que cilada o amor
me armou
Eu te quero e não queres
como sou,
não te quero e não queres
como és

...

Ah... bruta flor do querer.. ah... bruta flor, bruta flor...!

...

É o amor...
Oba lá lá... oba lá lá...
Uma canção...
Será feliz... o coração...?
O amor encontrará... ouvindo esta canção...?
Alguém compreenderá... seu coração...?

...

Ah... bruta flor do querer.. ah... bruta flor, bruta flor...!

...

Não quero sugar todo seu leite
Nem quero você enfeite
do meu ser
Apenas te peço que respeite
O meu louco querer
Não importa com quem
você se deite
Que você se deleite seja com
quem for
Apenas te peço que aceite
O meu estranho amor

...

Ah... bruta flor do querer.. ah... bruta flor, bruta flor...!

...

Teu corpo combina com
meu jeito
Nós dois fomos feitos
muito pra nós dois
Não valham dramáticos efeitos
Mas o que está depois

Não vamos fuçar nossos defeitos
Cravar sobre o peito as unhas
do rancor
Lutemos, mas só pelo direito
Ao nosso estranho amor"

(...)

Poupourri ― Trechos. Canções de Caetano Veloso: 1) "O Quereres"; 2) Oba lá lá Bim Bom (João Gilberto); 3) "Nosso Estranho Amor".

identity crisis

2006-01-07T20:54:00.000-02:00

...

French Biscuit...?

...

Or American Tea...?

mau dia

2006-01-07T20:21:00.000-02:00

( Poeta ) hoje não é um bom dia, como tantos outros. Que os dias sendo bons pra mim, são uma agradável surpresa. Mesmo assim, você me encontra aqui quase sempre a mesma. Estranho pensar nisto. Que me sinto às vezes fugindo de mim ou da vida pra este mundo quase só de palavras. E onde a gente escolhe, quase sempre, a melhor palavra. Ou acaba por ser algo também filtrado, um refinamento da nossa substância, do que ela tem de bom — em uma dimensão tão real ou mais real que as outras. Qual será, então, a realidade...? Aquela que nos dá o que queremos? E, se às vezes parece que fujo, há diferença entre o fugir e o refugiar-se?

Mas há dias que nossa realidade está tão negra... que pesa para além de qualquer dimensão (extrapolando-a). E inunda aquelas dimensões não tão reais com uma realidade incômoda. E então, não há mais refúgio possível. O que nos resta é a nossa velha e conhecida caverna interior; o espaço de um só.

Sobre o que me escreveu — há sim certas verdades difíceis de conviver. E elas são belas somente em poemas; ou se tornam belas ali descobertas. Neste ponto a poesia pode ser um substituto de afeto. Deste que, no simples enxergar da nossa dor, nos acolhe. Na poesia a gente encontra um abraço que nos faltou, um consolo, o reconhecimento de outro que, mesmo não estando ali, se faz presente ao compartilhar de matéria tão íntima. Temos a calorosa sensação de que o poeta nos compreende e torna, deste modo, real nossa existência. Ou a poesia nos oferece um espaço de devaneio, em que a gente traveste a verdade, põe nela um laço de fita e se contenta por alguns instantes. Todo ser humano, no fundo, tem vocação e desejo de ser enganado. Não traído, mas consentida e docemente enganado.

Posso te dizer que, enquanto musa, não sou mais pra você que um espelho, poeta. Um reflexo. E só. O resto, dificilmente é real. Você me olha e se vê. É somente assim que alguém existe enquanto fantasia — sendo o outro. Não é a mim que você espera. É qualquer coisa, alguma coisa. É o que te falta. Não importa, portanto, como há de vir. Quando chega a ti, se através de mim, não sou mais eu. Esta pessoa você nem conhece. E se conhecesse não se fascinaria, pois pessoas têm as mesmas realidades no fim das contas. Têm todas um lado patético; um lado oco; um lado triste, um lado bravo. E estas coisas são boas apenas quando de longe ou não vistas. A fantasia tem destas regalias — de ser o que a gente quer que seja; de fazer visível somente o que nos faz bem enxergar.

É um risco te escrever coisas como esta, poeta — coisas que uma amigo diz a outro amigo — quando a gente interpreta mais de um papel. O papel de musa, por exemplo, é algo bastante frágil, como você já pôde perceber... precisa de um vislumbre de promessa, mas morre no excesso de realidade. E a minha realidade às vezes é tão negra... como a de hoje, mas de um jeito nada parecido com poesia. Você poderia até dizer que os poetas estão acostumados com trevas. Mas só com as suas. É da natureza poética que o poeta não reconheça a dor de mais ninguém. Neste ponto, é um egoísta. Apenas sua dor importa ou se sobrepõe às demais; o poeta tem mais a fazer do que lidar com a dor do outro. E tem também um quê de Oscar Wilde, da ironia em se declarar "poesia, um ser indomesticável"... e desta aversão pelo que é altruísta. O poeta foge da dor do outro como o diabo da cruz [1] . Como podem as poesias, produto individualista, ser então e tão generosas conosco...? Bom... é sabido que não há emoção mais egoísta que a dor; mais intransferível; mais enaltecida. A dor é sempre nosso estandarte maior — o que mais pesa e pelo qual medimos tantas vezes o nosso valor. Talvez, então, assim como uma dor se reconheça em outra, nosso egocentrismo também o faça.

O que eu poderia te dizer hoje...? Uma noite interminável. Uma gravidade esmagadora. Uma sensação de ser apenas rastro. Ou pior, uma coisa de gente comum. Como gripe. Péssima inspiração. Musas não pegam gripe. Musas desfalecem de doença incurável e desconhecida e, porém, curam-se milagrosamente, para o quê se recolhem aos seus castelos. É bem nestes momentos em que eu preferia ser apenas uma boa amiga e nada mais. Tem razão, poeta, não é um bom dia. Eu estou triste. Você não sabe. Não entende. E não ficará pra ver. Dificilmente há de perceber se estou bem ou mal. E, quando meu mundo ruir, o seu mundo permanecerá intacto, há anos luz do meu. Se chove aqui, aí faz sol. E a minha chuva termina no toque de um botão. Uma outra hora então... quem sabe, quando tudo estiver bem.

Sobre a inspiração, eu penso ser nada mais que outro encontro consigo mesmo. As paixões lá estão como um filme a ser mergulhado em líquido contrastante... acelerando o surgimento de formas, dando formas — aleatórias talvez — à emoção motriz. O que me fascina é este precisar do externo, do outro, da carência aparente que nos arranque a paixão de dentro (algo já nosso, só nosso, com fim em nós mesmos). O objeto de paixão é mero instrumento. Assim, toda manifestação de entusiasmo — o desejo, a posse, a falta — tudo é teu e para ti. Não tem outro dono. A gente finge sem querer que a paixão tem um nome fora de nós, mas não tem. A gente quer acreditar que a inspira, quando é apenas um meio de trazê-la à tona. Não que não haja méritos nisto... mas são tão fortuitos quanto involuntários. Serão ainda nossos?

Digamos, então, poeta, que não precisas de mim. Nem é por mim que você espera um só minuto. Eu não estando aqui, outras ou outros virão a seu tempo. A inspiração sempre encontra um caminho. Faz muito tempo que aprendi, portanto, a separar o que é meu e o que é dela, esta entidade independente, a fantasia. Os galanteios à musa pairam na esfera da tela plana e ali ficam. Sobreviveriam fora dela...? Não creio. Este mundo, de onde escrevo agora, é um espaço do desconhecido, do qual não participas. Quando aqui eu venho, a musa deixa de existir. Pois o que há de mais real em mim não é poético. Não tem música no olhar. Não tem boca palpitante. Nem constelações. É só um apartamento mal arrumado do outro lado do mundo, um pé de bambu doente e um gato no sofá, um dia de calor como dez mil outros e nenhuma novidade, nenhuma história brilhante ou diploma na parede, nenhuma vista de se embevecer os olhos. É um monte de dúvidas e receios que turvam a poesia. Por isto a poesia não chega aqui. Nem pede pra entrar. Parado na porta diante da realidade o poeta demanda, agarrado à poesia: "No la ennegrezcas" Pois este é o único domínio que temos sobre à fantasia — o poder de confiná-la ao mundo que pertence, para que ela sobreviva.

Às vezes, no entanto... eu não amo a poesia tanto assim. E eu teimo em acreditar que há uma poesia possível para o ser comum e imperfeito na sua feiúra ou insanidade. No seu espectro real mais insosso... ou vergonhoso. Às vezes penso em amizade apenas. No que será isto. Penso que companhia, trocas, aprendizado são autênticos em qualquer realidade. Reais, portanto, embora não tão glamourosos e de pretensões bem mais modestas... mas, contraditoriamente, por vezes de maior alcance. O estender de uma mão... uma frase que provoque sorrisos, um pé no lado de lá, compartilhar também o que é ruim — olhar o que é ruim sem susto; participar de qual for o mundo em que a gente esteja. Não presente em todos os momentos (que o impossível tem suas razões de existir!) mas almejando mais que ser mero expectador do outro, mais que apenas desejar pelo outro que se cure sozinho. Mesmo sendo este, no fundo, o nosso destino.

...

Painting... "Apartamento en Manhattan" by Didier Lourenco

...

[1] a dor do outro conspurca a poesia; só não soa agressiva quando coincide com aquela que é a mesma dor do autor... então recebida de braços abertos, como se não fora de outrem, mas exclusivamente e à mortificação do poeta que a transcreve.

ze

2006-01-04T03:55:00.000-02:00

"Vou te passar um motivo que te faça como fez em mim, a nossa alegria alegria. O grande sopro que veio pelo mel de todos os segredos, pelo som de todos os brinquedos, um canto leve que leve a gente para outro lugar transparente, que em tudo reluz a boa e forte imagem que chega (...) "
Zé Ramalho

schopenhauer

2006-01-03T00:56:00.000-02:00

Translation: Notes from Schopenhauer,

plus questions!

by Jason

" ... I found these in an essay entitled : "On language and words." I'm interested in reading theory on translation in order to develop a list of (almost) universal principles of translation... Any thoughts?

"Not every word in one language has an exact equivalent in another." (agree? examples? also: do words ever have an exact equivalent in the SAME language?)

"This [lack of equivalency] causes unavoidable imperfection in all translation."

"Even in the realm of prose, the most nearly perfect translation will at best relate to the original in the same way that a music piece relates to it's transposition into another key. Musicians know what that means." (why does Schopenhauer privilege prose discourse as being somehow easier to translate? Is this analogy accurate? Is translation the same as transposition? Is language the same type of semiotic system as music? Or is this what Jackobson would call "intersemiotic" translation?... What say ye, musicians?)

"When we learn a language, our main problem lies in understanding every concept for which the foreign language has a word, but for which our own language lacks an equivalent--as is often the case. Thus, in learning a foreign language one must map out several new spheres of concepts in one's own mind that did not exist before. Consequently, one does not learn only words but also concepts." (This idea is fascinating, but does it apply to all language learners? Or do some only learn words and phrases...? Schopenhauer himself answers the question later in the essay... What he doesn't tell us is that perhaps the concepts are not only related to the second language but, as I believe, to the interaction between the first and second. From this perspective, an English speaker learning French would discover concepts slightly different than a Spanish speaker learning French... What about a student of French who already speaks Spanish and German? The problem of enumerating the possible concept-creating combinations becomes a problem for the mathematician.)

Schopenhauer distinguishes between the words and phrases of a language and its "Spirit." He says, "If one has properly grasped the spirit of a foreign language, one has also taken a large step toward understanding the nation that speaks that language." (So, what's the implication for a globalized world in which languages are disappearing or becoming increasing homogenized? What are the consequences for national identities? Some Latin American countries have decided to "dollarize" their economies. They literally reject their own currency for a more universal token of exchange. Is this similar to today's pervasive mindset that everyone should be learning English or Mandarin? What happens to the cultural identity of a people or nation that dollarizes its language? If all Peruvians learned English, would a monolingual American or Brit immediately identify with the Peruvian national character? Too bad Schopenhauer's dead...)

Happily, Schopenhauer would probably be opposed to the homogenization of languages. Unlike so many people today, he actually celebrates "polyglotism" as a way to clarify and multiply our perceptions, to expand our conceptual understanding: "Therefore, an infinite number of nuances, similarities, differences, and relationships among objects rise to the level of consciousness as a result of learning the new language. This confirms that one thinks differently in every language, that our thinking is modified and newly tinged through the learning of each foreign language, and that polyglotism is, apart from its many immediate advantages, a direct means of educating the mind by correcting and perfecting our perceptions through the emerging diversity and refinement of concepts. At the same time, polyglotism increase the flexibility of thinking since, through the learning of many languages, the concept increasingly separates itself from the word." (This is genius, and a great justification for being a language teacher--and learner. However, what struck me as I read this was the assumed privilege given to the notion of Language... Would Schopenhauer's argument about enriching the thinking process be just as valid if we were to substitute the words "language" and "languages" with ones such as "theory", "scientific insight", "poetic impression"...?) "

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"All truth passes through three stages. First, it is ridiculed. Second, it is violently opposed. Third, it is accepted as being self-evident."

(A. Schopenhauer)

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Arthur Schopenhauer by Antony Hare 2000

Hmmmm

Sim. Concordo que quando se traduz uma obra (eu sei, foi uma constatação feita também por Borges!) já não é a mesma obra. E há horas em que a tradução se revela realmente melhor que o original ― o supera. Ou simplesmente adquire significado diverso, talvez impregnado dos regionalismos desta outra língua, talvez criando outras imagens que o autor não fora capaz de criar ou que a língua original não dispunha. É de uma fatalidade tanto frustrante quanto curiosa. Não há escapatória. A tradução é a arqueologia da obra. Destrói e revela por natureza. Sim. Ou recria. Nada mais pungente que isto ― se saber lendo algo de autoria desvirtuada ou quase desconhecida. Acho que não deve haver fidelidade de qualquer tipo no universo. Muito menos na tradução. A palavra e sua forma e a relação da palavra com outra palavra são ambas a mesma chapa fotográfica do feitio específico de uma abstração. A abstração de alguém. Concordo plenamente ― a expressão verbal revela a sistematização da mente e esta, por sua vez, os meandros do sentir e pensar. Por isto sempre quis aprender japonês (uma esperança de me tornar quem sabe mais organizada!). Não entendo como cheguei a esta conclusão estapafúrdia, mas quanto mais conheço do cérebro humano, mais percebo que, em se falando da mente, quase tudo se resume à criação de caminhos. Trilhas neurais esculpidas pelos mais diversos aprendizados. E, se hão de ser diferentes caminhos, hão de levar (por que não?) a diferentes destinos. Não é de hoje que me faço esta pergunta: onde me leva a linguagem na qual fui forjada? Eu seria a mesma tendo nascido hindu? Vem aí uma outra teoria da personalidade: o fato de ser esta um acidente geográfico. Equivalência é outro conceito que, enquanto realidade, me parece fortuito. Acontece. E nisto eu discordo de Schopenhauer. Não que aconteça sempre. E, quando acontece ninguém sabe como. Considerar sobre a equivalência em tradução deve ser algo parecido com sopesar o amor, partindo do principio de que ambos sejam a conjunção do acaso. Plagiando Milan Kundera; diz ele: "o acaso tem suas mágicas (...) Para que um certo amor seja inesquecível é preciso que os acasos se juntem desde o primeiro instante". Então, pode ser que a tal equivalência lingüística seja algo assim como um caso de amor entre duas línguas. Ah! No sentido da linguagem! ; ) Mas, diante disto, surge outra questão: se mal sequer adivinho a intenção do autor — ou o seu sentido mais profundo: aquele que, ao dominá-lo, produziu esta ou aquela representação verbal — de que forma ser fiel a ele? Não é a própria linguagem (mesmo a "original") infiel à sensibilidade do autor? E não seria, portanto, a fidelidade neste caso uma grande bobagem? Mas, sim, concordo, não se pode aprender apenas a "palavra". Nem mesmo em nossa língua natal. Eu, por exemplo, por muito tempo ao ouvir falar de um camarão graúdo julgava se tratar de uma coisa bem pequenininha. E depois de anos em criança dizendo "redola" não me acostumo com "rodela" de coisa alguma. Todo diálogo é no fundo uma Torre de Babel. Afinal, quanta diferença não existe na palavra de um quando apossada pelo outro? E para completar, o caso de amor com as palavras (de Quintana à Veríssimo) é mesmo uma relação da mescla de paixão e ódio. Vivo algo assim — apesar da irresistível atração que a palavra provoca, sentir a raiva indignada pela limitação a que ela nos confina. Me agrada, portanto, a imagem da gaiola de palavras. Palavra como aquilo que nos dá meios de "caminhar" (substrato ao pensamento) e nos serve concomitantemente de grilhões, nos impedindo de avançar. Coisa contraditória a linguagem. Aliás, tentava eu encontrar um substituto da palavra "palavra", e não achei. Então pensei: não está a idéia de "conceito" já embutida na própria palavra? Se não estivesse, eu a poderia substituir por "grifo", e não posso. Creio que a forma como cada um utiliza a linguagem tem algo de cultural (econômico até) e algo de subjetivo. É uma apropriação que extrapola a barreira lingüística propriamente dita e encontra resposta na expressão individual[1]; o modo como me ponho diante do mundo e com ele me comunico — melhor: como me sinto impelido a comunicar. Logo, não seria o aprendizado de qualquer língua (estrangeira ou nativa) um reflexo daquilo que tenho a dizer ou das questões que me suscita o próprio mundo? Da mesma forma, se o aprendizado de uma nova cadeia de símbolos e relações é capaz de abrir horizontes e me oferecer novas ferramentas no diálogo com o que me cerca, isto é seguramente relativo, variável. Acontece ou não; mais ou então menos, quase independente da nossa vontade. Algo que se pode até buscar, mas cuja intensidade não se controla e tem origem na história passada e presente de cada um. Esta busca, enquanto ensejo comum, às vezes se revela na assimilação cultural de uma nação por outra — seja enquanto povo ou enquanto pequeno grupo dominante. Mas tal apropriação, que inclui a troca, me parece mais fascinante que assustadora. É claro que o movimento evolutivo das coisas implica sempre na morte do velho para o nascimento do novo, ou seja, em alguma forma de transformação. Um apaixonado pelo ser humano e pela comunicação do que no seu íntimo ele é capaz de criar, vai sempre se lamentar diante da possibilidade de perda ou arrefecimento de quaisquer e toda possibilidade de expressão — visto ser cada uma única a sua maneira. Aliás, para um apaixonado (de novo na palavra do controverso Roland Barthes) perder é sempre inimaginável. Perder qualquer coisa. O apaixonado quer a possessão total e completa do seu objeto de desejo. Se o objeto em si é a compreensão pura e simples, conceitual, ou se é o domínio da linguagem, o apaixonado há de querer falar até a língua dos anjos. E, não a encontrando, a inventará. Os caminhos, portanto, se abrem em nossas mentes com força proporcional a que nos lançamos sobre eles. Aliás, pode ser que os apaixonados, num tempo de globalização sejam capazes da façanha de preservar "nacionalidades" inclusive estrangeiras. De resto, é da natureza social que as nacionalidades se transformem, seja como for ou por quais dominações a que estejam sujeitas. Dói para os preservacionistas. Dói para os apaixonados. Porque nem um dos dois admite o descongelamento do tempo. Já reparou que as paixões são assim... nos querem presos num determinado instante e nos põe a idolatrar a eternidade contida no mesmo? Uma eternidade onde a beleza que nos fascina estará pra sempre preservada. Pois sabe-se lá o que será do caiapó falando inglês e do queniano rimando em mandarim. Só nos resta rezar! Quem sabe disto tudo não nasce uma outra paixão? E não é isto o que acontece conosco? Uso-me de exemplo. Amaria tanto o português se não fosse o inglês, o francês, o italiano, o japonês...? (só pra citar algumas línguas) E não é no confronto que uma revela a beleza da outra — ao mesmo tempo que, modificando-a, eventualmente a destrói? Um confronto que fala tanto das diferenças quanto de similitudes. Por isto, outra vez a analogia do amor: aquilo que me atrai no outro é "identificação", mas não somente do que nos coincide, como também do que nos intriga e do que nos complementa. Pessoalmente sou contra quase todo tipo de homogeneização. A única homogeneização que me parece plausível no momento é massa de bolo. Mas esta é uma opinião extremamente subjetiva e pessoal, sem qualquer fundamento. Se alguém perguntar "por que?", respondo apenas "porque sim". E, fosse eu convidada a imaginar uma possível contestação de Schopenhauer, diria muito soberbamente que ao falar de linguagem ele já previa seus desdobramentos… teorias, "insights", impressões poéticas e outras produções da mente humana tão intrínsecas à linguagem que acabam praticamente sendo dela uma sinonímia. Ou melhor, um derivado. Um traço interessante da linguagem tem como exemplo a própria palavra "linguagem" que, como qualquer outra palavra, funciona nas nossas mãos feito um repositório, uma caçamba de caminhão, um carrinho de supermercado. Nos possibilita acrescentar a ela, como quem lança grãos numa tulha, os significados que quisermos. Assim, fica a palavra mais rica e, no entanto, incógnita, precisando ser cunhada de novo e a cada instante por aquele que a profere. Ainda falando de tradução, penso sim ser ela uma corruptela. É engraçado pensar que possa ser ruim ou má, e que assim os nossos sentidos a reconheçam. É de fato uma outra obra. Se original, não sei. Talvez a tradução seja uma forma de criação assistida. Como quem decalca um desenho usando o vidro de uma janela. Como quem pinta sobre um esboço a carvão. Uma paródia? Um plágio? Uma releitura? Nunca a mesma obra. Acho que se Schopenhauer estivesse vivo diria ainda que, não sendo nunca os processos mentais os mesmos entre um indivíduo e outro e, sendo diferentes, portanto, as sensibilidades geradas, uma obra não é a mesma obra nem mesmo quando lida por uma só pessoa num intervalo de alguns anos. Bom, alguém já disse isto! Disto eu tenho certeza. Ou seja "nada de novo ao sul do equador". Agora é só descobrir os verdadeiros autores dos meus pensamentos.

[1] (taí, preciso estudar lingüística, considere que não me referi à ciência com "C")

___________

p.s. ( 1 ) Acho que acabei não respondendo suas perguntas!

p.s. ( 2 ) The artist's notes on this drawing:

"Pessimism. I was urged by a fellow philosophy student and friend in Nottingham to try my hand at Schopenhauer, and so I decided to give it a go. I'm not too sure if I've captured his likeness exactly the way I imagined, but there is something interesting about this effort. I started with a perfect circle for the head, as an experiment. I really don't know too much about Schopenhauer except that he was influenced by Kant and that he is known for his pessimism. I recently read that his mother disliked him for his gloomy outlook. That can't be healthy. This illustration most recently appeared on the cover of a Spanish translation of The World as Will and Representation."

font: http://www.siteway.com/illustrations_arthurschopenhauer.php 03 January 2006. By the way, very nice site and terrific work by Antony Hare http://www.siteway.com/index.php

"como besaras?"

2006-01-03T00:02:00.000-02:00

Enciendanme tus labios
Nuestros alientos perdidos entremezclandose

Sincroniza nuestro silencio
al perezoso pasar de las horas.

Lleva el aire aromas de cacao,
nuez, canela que me rodean

Tiembla conmigo
con pausas paralizantes

Quizá no pueda respirar más
sin respirarte a ti.

...

Poem by Judith Pordon/ "Sea Serpents IV" by Gustav Klimt

devassa

2005-11-25T00:58:00.001-02:00

― Me Beija!

Se fosse você...
Beijava?